Aniuta Anton Tchekov

 Título:    Aniuta

Autor:    Anton Tchekov   

Categoria:    Literatura

Idioma:    Español


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Aniuta Anton Tchekov




ANTON CHEJOV
ANIUTA

Por la peor habitación del detestable Hotel Lisboa paseábase infatigablemente el
estudiante de tercer año de Medicina Stepan Klochkov. Al par que paseaba,
estudiaba en voz alta. Como llevaba largas horas entregado al doble ejercicio,
tenía la garganta seca y la frente cubierta de sudor.
Junto a la ventana, cuyos cristales empañaba la nieve congelada, estaba sentada
en una silla, cosiendo una camisa de hombre, Aniuta, morenilla de unos
veinticinco años, muy delgada, muy pálida, de dulces ojos grises.
En el reloj del corredor sonaron, catarrosas, las dos de la tarde; pero la
habitación no estaba aún arreglada. La cama hallábase deshecha, y se veían,
esparcidos por el aposento, libros y ropas. En un rincón había un lavabo nada
limpio, lleno de agua enjabonada.
-El pulmón se divide en tres partes -recitaba Klochkov-. La parte superior llega
hasta cuarta o quinta costilla...
Para formarse idea de lo que acababa de decir, se palpó el pecho.
-Las costillas están dispuestas paralelamente unas a otras, como las teclas de un
piano -continuó- Para no errar en los cálculos, conviene orientarse sobre un
esqueleto o sobre un ser humano vivo... Ven, Aniuta, voy a orientarme un
poco...
Aniuta interrumpió la costura, se quitó el corpiño y se acercó. Klochkov se
sentó ante ella, frunció las cejas y empezó a palpar las costillas de la muchacha.
-La primera costilla -observó- es difícil de tocar. Está detrás de la clavícula...
Esta es la segunda, esta es la tercera, esta es la cuarta... Es raro; estás delgada, y,
sin embargo, no es fácil orientarse sobre tu tórax... ¿Qué te pasa?
-¡Tiene usted los dedos tan fríos!...
-¡Bah! No te morirás... Bueno; esta es la tercera, esta es la cuarta... No, así las
confundiré... Voy a dibujarlas... 
Cogió un pedazo de carboncillo y trazó en el pecho de Aniuta unas cuantas
líneas paralelas, correspondientes cada una a una costilla.
-¡Muy bien! Ahora veo claro. Voy a auscultarte un poco. Levántate.
La muchacha se levantó y Klochkov empezó a golpearle con el dedo en las
costillas. Estaba tan absorto en la operación, que no advertía que los labios, la
nariz y las manos de Aniuta se habían puesto azules de frío. Ella, sin embargo,
no se movía, temiendo entorpecer el trabajo del estudiante. «Si no me estoy
quieta -pensaba- no saldrá bien de los exámenes.»
-¡Si, ahora todo está claro! -dijo por fin él, cesando de golpear-. Siéntate y no
borres los dibujos hasta que yo acabe de aprenderme este maldito capítulo del
pulmón. Y comenzó de nuevo a pasearse, estudiando en voz alta. Aniuta, con
las rayas negras en el tórax, parecía tatuada. La pobre temblaba de frío y
pensaba. Solía hablar muy poco, casi siempre estaba silenciosa, y pensaba,
pensaba sin cesar.
Klochkov era el sexto de los jóvenes con quienes había vivido en los últimos
seis o siete años. Todos sus amigos anteriores habían ya acabado sus estudios
universitarios, habían ya concluido su carrera, y, naturalmente, la habían
olvidado hacía tiempo. Uno de ellas vivía en París, otros dos eran médicos, el
cuarto era pintor de fama, el quinto había llegado a catedrático. Klochkov no
tardaría en terminar también sus estudios. Le esperaba, sin duda, un bonito
porvenir, acaso la celebridad; pero a la sazón se hallaba en la miseria. No tenían
ni azúcar, ni té, ni tabaco. Aniuta apresuraba cuanto podía su labor para llevarla
al almacén, cobrar los veinticinco copecs y comprar tabaco, té y azúcar.
-¿Se puede? -preguntaron detrás de la puerta.
Aniuta se echó a toda prisa un chal sobre los hombros.
Entró el pintor Fetisov.
-Vengo a pedirle a usted un favor -le dijo a Klochkov-. ¿Tendría usted la
bondad de prestarme, por un par de horas, a su gentil amiga? Estoy pintando
un cuadro y necesito una modelo.
-¡Con mucho gusto! -contestó Klochkov-. ¡Anda, Aniuta!
-¿Cree usted que es un placer para mí? -murmuró ella.
-¡Pero mujer! -exclamó Klochkov-. Es por el arte... Bien puedes hacer ese
pequeño sacrificio.
Aniuta comenzó a vestirse. 
-¿Qué cuadro es ése? -preguntó el estudiante.
-Psiquis. Un hermoso asunto; pero tropiezo con dificultades. Tengo que
cambiar todos los días de modelo. Ayer se me presentó una con las piernas
azules. «¿Por qué tiene usted las piernas azules?», le pregunté. Y me contestó:
«Llevo unas medias que se destiñen...» Usted siempre a vueltas con la
Medicina, ¿eh? ¡Qué paciencia! Yo no podría...
-La Medicina exige un trabajo serio.
-Es verdad... Perdóneme, Klochkov; pero vive usted... como un cerdo. ¡Que
sucio está esto!
-¿Qué quiere usted que yo le haga? No puedo remediarlo. Mi padre no me
manda más que doce rublos al mes, y con ese dinero no se puede vivir muy
decorosamente.
-Tiene usted razón; pero... podría usted vivir con un poco de limpieza. Un
hombre de cierta
cultura no debe descuidar la estética, y usted... La cama deshecha, los platos
sucios...
-¡Es verdad! -balbuceó confuso Klochkov-. Aniuta está hoy tan ocupada que no
ha tenido tiempo de arreglar la habitación.
Cuando el pintor y Aniuta se fueron, Klochkov se tendió en el sofá y siguió
estudiando; mas no tardó en quedarse dormido y no se despertó hasta una hora
después. La siesta le había puesto de mal humor. Recordó las palabras de
Fetisov, y, al fijarse en la pobreza y la suciedad del aposento, sintió una especie
de repulsión. En un porvenir próximo recibiría a los enfermos en su lujoso
gabinete, comería y tomaría el té en un comedor amplio y bien amueblado, en
compañía de su mujer, a quien respetaría todo el mundo...; pero, a la sazón...,
aquel cuarto sucio, aquellos platos, aquellas colillas esparcidas por el suelo...
¡Qué asco! Aniuta, por su parte, no embellecía mucho el cuadro: iba mal
vestida, despeinada...
Y Klochkov decidió separarse de ella en seguida, a todo trance. ¡Estaba ya hasta
la coronilla!
Cuando la muchacha, de vuelta, estaba quitándose el abrigo, se levantó y le dijo
con acento solemne:
-Escucha, querida... Siéntate y atiende. Tenemos que separarnos. Yo no puedo
ni quiero ya vivir contigo. 
Aniuta venía del estudio de Fetisov fatigada, nerviosa. El estar de pie tanto
tiempo había
acentuado la demacración de su rostro. Miró a Klochkov sin decir nada,
temblándole los labios.
-Debes comprender que, tarde o temprano, hemos de separarnos. Es fatal. Tú,
que eres una buena muchacha y no tienes pelo de tonta, te harás cargo.
Aniuta se puso de nuevo el abrigo en silencio, envolvió su labor en un
periódico, cogió las agujas, el hilo...
-Esto es de usted -dijo, apartando unos cuantos terrones de azúcar.
Y se volvió de espaldas para que Klochkov no la viese llorar.
-Pero ¿por qué lloras? -preguntó el estudiante.
Tras de ir y venir, silencioso, durante un minuto a través de la habitación,
añadió con cierto embarazo:
-¡Tiene gracia!... Demasiado sabes que, tarde o temprano, nuestra separación es
inevitable. No podemos vivir juntos toda la vida.
Ella estaba ya a punto, y se volvió hacia él, con el envoltorio bajo el brazo,
dispuesta a despedirse. A Klochkov le dio lástima...
«Podría tenerla -pensó- una semana más conmigo. ¡Sí, que se quede! Dentro de
una semana le diré que se vaya.»
Y, enfadado consigo mismo por su debilidad, le gritó con tono severo:
-Bueno; ¿qué haces ahí como un pasmarote? Una de dos: o te vas, o si no
quieres irte te quitas el abrigo y te quedas. ¡Quédate si quieres!
Aniuta se quitó el abrigo sin decir palabra, se sonó, suspiró, y con tácitos pasos
se dirigió a su silla de junto a la ventana.
Klochkov cogió su libro de medicina y empezó de nuevo a estudiar en voz alta,
paseándose por el aposento.
«El pulmón se divide en tres partes. La parte superior...»
En el corredor alguien gritaba a voz en cuello:
-¡Grigory, tráeme el samovar! 

Aniuta	Anton Tchekov



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