La Caperuza Vicente Blasco Ibáñez

 Título:    La Caperuza

Autor:    Vicente Blasco Ibáñez   

Categoria:    Literatura

Idioma:    Espanhol

La Caperuza Vicente Blasco Ibáñez



Vicente Blasco Ibañez
La Caperuza

Vivía yo entonces en el piso segundo, y tenía por vecino, en el primero, a don
Andrés García, fiscal de profesión, figura arrogante, con muchas canas en la barba, el
más buen mozo de cuantos vestían toga con vuelillos en la Audiencia: un hombre, en fin,
que realizaba en su aspecto fisico ese ideal de la justicia serena, majestuosa e imponente.

Todas las tardes, al bajar la escalera, oía los mismos gritos a través de la puerta:
«Pillín! ¡Vida mía..., rey de los pillos! ... ¡Ven aquí, príncipe de Asturias!»
Era la familia, que se entregaba en cuerpo y alma al culto de su ídolo. El fiscal, que
acababa de llegar hambriento, anonadado por sus derroches de elocuencia que enviaban
gente a presidio, abrazaba a su mujer, y ambos reían y gritaban como unos locos en tomo
de la niñera, que mantenía en sus brazos al tirano de la casa, al único señor, a Pillín, un
granuja que apenas tenía un año y a quien bastaba un leve grito para que los padres
palideciesen de inquietud y las criadas corriesen aturdidas, no sabiendo cómo cumplir a
un tiempo tantas órdenes contradictorias.
¡Vaya un matrimonio especial! La mujer era casi una niña, una señorita algo boba
que aún no había salido de su asombro al verse madre. Miraba a su marido con respeto:
era tímida, de carácter dúctil, y como siempre sucede en los matrimonios desiguales por
la edad, donde la amistad suple al amor, don Andrés era padre y esposo a un tiempo,
cuidando tanto de la madre como del niño.

Lo único que sacaba de su apatía característica a la joven señora era el pequeñín,
juguete raro, al que amaba con pasión inextinguible, y que no se parecía a ninguno de los
que formaban sus delicias cinco o seis años antes. Mucho le había costado. En su
memoria, donde se borraban las cosas con facilidad, quedaba aún, brumoso y sombrío, el
recuerdo de aquellos tres días de tormento, de espantoso potro, de susto y sorpresa más
que de dolor, con la casa alborotada por sus berridos, y el marido sudoroso, jadeante, con
los lentes inseguros, preparando medicinas y riñendo por torpes a las criadas. Pero ya
todo había pasado; no volvería más, no, señor; ella lo aseguraba con una firmeza cándida
que hacía reír; y ahora, en premio a sus tormentos, tenía al lindo monigote, a aquel bebé
de carne y hueso, a quien todos en la casa llamaban Pillín, por bautizarle con tan
extravagante nombre la rústica niñera, una criadita cerril que, en opinión de algunos, la
habían cazado con lazo en las montañas de Chelva.
Por la mañana, cuando el señor estaba en la Audiencia salvando a la sociedad a
fuerza de oratoria indignada, la mamá se entretenía con Pillín, dando rienda suelta a sus
aficiones de colegiala traviesa, que la maternidad no había extinguido. Madre e hijo
tenían, moralmente, la misma edad. Pillín pateaba como un gatito panza arriba sobre la
alfombra del salón, mostrando sus rosadas desnudeces, lanzando aullidos a falta de
palabras, diciendo, sin duda, en el misterioso lenguaje de la lactancia, que su mamá era
una loca; y ella, ajando sus vestidos lujosos, que se llevaban la mitad de la paga del fiscal,
moviendo grotescamente su linda cabecita despeinada, andaba a gatas en torno del bebé,
hacía el perro para asustarle, y si sus gracias arrancaban una risita al mimado príncipe de
Asturias, entonces llegaba a la demencia de su borrachera cariñosa, se agachaba sobre él,
le agarraba la cabezota enorme cubierta de pelillos rubios, su «bola de oro», según ella 
decía, y cuando Pillín gimoteaba próximo a la sofocación, la caricia bajaba, tibia,
cariñosa, y la infantil señora, con tanta unción como si adorase la Santa Faz, be suqueaba
furiosa las nalgas de rosa del muñeco, con esa fuerza de estómago que sólo tienen las
madres.

¿Y él?... Estaba sublimemente ridículo en la adoración de aquel monigote, que le
llegaba a los cuarenta y cinco bien cumplidos. La mamá y el niño salían a recibirle en la
escalera, y los vecinos veíamos cómo después de comerse a besos a Pillín se lo echaba al
hombro y se metía dentro, andando con majestad, como un San Cristóbal, con chistera y
lentes. ¡Y pensar que por bajo del bigote aún le revoloteaba la «vindicta pública, la
espada vengadora de la ley, la acusación justa...», todas las palabrotas con que regalaba
veinte años de presidio al primero que caía bajo su mirada iracunda de acusador!
Los periódicos se hacían lenguas de su elocuencia, de la lógica con que formulaba
sus acusaciones; pero él así hacía caso de tales elogios como si fuesen dirigidos al Gran
Turco. La fama le preocupaba poco: lo único que le enorgullecía era ser padre de Pillín, y
que su mujer, que antes era tan poquita cosa, tuviese unos pechos abultados, fuertes,
siempre llenos, y la abnegación bastante rara de criar a su hijo.
Salía poco de casa. Los autos y Pillín le absorbían, y por las mañanas tenía que
hacer un penoso esfuerzo para entregar el niño a la mamá y marcharse a la Audiencia... ¡
Qué ministros los de Justicia! De seguro que no eran padres. Porque vamos a ver: ¿qué
perdería la magistratura con que él llevase a Pillín a la Sala, sentándolo a su lado para que
presenciara los triunfos del papá?

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Las noches eran terribles para don Andrés. Los pisos de cartón y tabiques de papel
que fabrica la moderna arquitectura nos permitían a los vecinos oír sus pasos
desesperados, las cancioncillas a media voz con que intentaba aplacar a aquel granuja que
llevaba en brazos sonriente de día, pero malhumorado de noche, y con el especial gusto
de que nadie durmiera en la casa. ¡Pobre don Andrés! Recordando murmuraciones de las
criadas, me lo imaginaba dando vueltas por el salón, en camisa, las piernas desnudas, los
pies en pantuflas, y, a pesar de todo, grave y digno, luciendo su barba de apóstol y los
brillantes lentes con la misma majestad que cuando, cruzándose la toga sobre el pecho, se
sentaba en el terrible banco. Y en vez de reírme, infundíame respeto la santa paciencia de
aquel hombre, que se veía padre cuando ya caminaba hacia la vejez, y que para aplacar al
energúmeno que llevaba en brazos pasaba la noche cantando cancioncillas con voz de
falsete y recordando las óperas oídas cuando era estudiante, mientras la señora roncaba
cara a la pared.
Pero, en cambio, de día aquello era gozar. Ninguno de sus ascensos le había
producido tan profunda impresión como las monadas de su hijo. Cuando Pillín contraía
con una sonrisa su carita, marcando los adorables hoyuelos de sus carrillos, don Andrés
lo conmovía todo con sus carcajadas de gigante bondadoso, y si el chiquitín lanzaba uno
de sus rugidos de alegría, que parecían el grito de guerra de un apache, el respetable fiscal
saltaba y chillaba como un loco. Y luego, qué gusto aquello de sentirse en la barba las
trémulas manecitas, que tiraban tercamente de los pelos, y qué dulces estremecimientos
se sentían al acariciar la cabezota peliblanca que latía por entre los huesos tiernos y mal
unidos...

Aquello era una borrachera de cariño, una idolatría molesta para las criadas, pues
menudeaban las órdenes: «A ver, cierre usted pronto ese balcón, no se constipe el niño.»
«Cuidado, muchacha, que puede caerse el señorito.»
En aquella casa no se vivía más que para ser esclavo del dichoso señorito, Antes,
una mota de polvo, en la mesa del despacho ponía furioso a don Andrés, y ahora los
alguaciles, al recoger los autos, tropezaban con algún zapatito tamaño como cáscara de
nuez, y hacían muecas ante ciertas manchas sospechosas en los respetable folios.
Porque, eso sí, el monigote, alentado por la servidumbre de sus mayores, era un 
terrible anarquista, un demoledor de lo existente, que reía como un bandido cuando
lograba ofender con el más atroz de los insultos a la justicia humana. No lo entraban en el
despacho y lo ponían en la mesa, sin que hiciera de las suyas, y mientras el padre,
embobado y con la pluma en alto, le hablaba cual si pudiera entenderle, él sonreía
hipócritamente, y, mientras tanto, ¡ zas!, lanzaba por bajo una ruidosa protesta que
inutilizaba algún escrito de conclusiones en que el papá amontonaba párrafos de estilo
elevado, pidiendo garrote vil para cualquier enemigo de la sociedad. Y no había medio de
enfadarse de veras. Ponía el grito en el cielo ante aquella ofensa irreparable que arrojaba
indeleble mancha sobre el Ministerio fiscal, echaba del despacho a la madre y al hijo,
acusándola a ella del atentado, pero a los pocos minutos ya estaba allí la señora, riendo
como siempre, con el Pillín grotescamente disfrazado. Aquella cabeza de chorlito
adoraba la boquita de viejo de su nene; decía que al reír tenía cierto aire de payaso, y
encontraba diversión enharinándole la carita con los polvos de su tocador y
encasquetándole en la cabeza un cucurucho de papel, una caperuza de mágico prodigioso.
No caía en sus manos pliego de papel de oficio que no lo convirtiese en caperuza para
Pillín, y era de ver el coro de carcajadas que estallaba en el despacho ante el puntiagudo
cucurucho. Reía la madre su invención, tantas veces repetida: acompañábala el fiscal con
sus carcajadas ruidosas, y hasta Pillín lanzaba chillidos muy satisfechos de su fachita
grotesca.

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Pero no eran todo alegrías para don Andrés. Felicitábanle muchas veces por sus
triunfos de orador, por aquellos elogios de la Prensa.
-~Ah! Sí..., los periódicos -contestaba con distracción-. Hombre, a propósito. Esta
mañana hablaban de la difteria. ¿Sabe usted los estragos que hace esa pícara? ¡Oh!, cosa
tan terrib le para los niños...
Lo decía de un modo que no daba lugar a dudas. ¡Ah! Si la tal difteria se
personalizase, si se convirtiera en un ser de carne y hueso y la tuviera él en el banquillo
de los acusados..., no tendría frío con lo que la tiraría encima.
Y la terrible enfermedad debió de ofenderse por los malos pensamientos de don
Andrés y un día, ¡ cataplum!, metióse por las puertas del principal, y su primer anuncio
fué a apretarle la garganta a Pillín.
....

La Caperuza	Vicente Blasco Ibáñez



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